L'enfance dormait Quand le blanc et le noir ont tracé Leur frontière L'horizon apprenait que Lorsque les mots égarent l'amour Les hommes perdent leur âme.
Le ciel regardait Ce tapis vert où le goudron des haines Faisait la couleur des Temps Le dé des possibles était-il trop lourd Pour être lancé à contretemps ? À perd et impair La main cajolait Comme le serpent de l'inquiétude.
Dans ce siècle en partance Je restaure la fissure des heures Et les paragraphes ou l'Histoire s'enlise L'orgueil des certitudes Porte tant de cadavres que j'y cherche les miens.
La chimie d’exister a des regards d'enfant Je m'y enferme, oubliant Les chevaux d'abattoir qui courent à la folie Deux mains sur la bouche Au ciel impuissant J'appelle la sagesse des cœurs Pourtant Je sais qu'il me faudra partir Satisfaire l'appétit d'un virus à l'entêtement majeur Ou les soubresauts d'un épuisement mineur Partir pour un rien ou pour rien.
Je partirai Là-bas d'où je viens Sur les pistes gravées du vent Cherchant dans le granit des millénaires Des traces sur ce chemin Où les cris vont aussi loin que la source du souffle.
Je partirai grapher des désespoirs d'utopie Et des croyances d'autres jours Je me souviens Ma mère disait : "Il y a des soupirs pour l'amour Que l'on mouche entre deux revers de manche Et ceux que l'on pose sur la douleur" Des douleurs j'en ai eu Il en est dans l'immensité de l'être Et dans ces marécages sans regrets Où les mots poisons glissent entre les doigts Comme le flot d'une cascade d'eau amère.
Un jour, je partirai Là-bas d’où je viens À l'inventaire des phrases perdues À contre-silences Il est des cris mutins que l'on enterre Dans le bruit sourd de certaines larmes À la cacophonie des horizons Chaque larme a son langage Le bavardage est une distance Les mots en cage sont des tombes Le silence y est mausolée. Entre les marbres et les cyprès Je cherche Grand-Père Si loin que parfois je me perds Je suis à l'âge du "avant trop tard".
Si la nuit me percute Je ne veux pas de saint Barthélémy des roses Ne me jetez pas de fleurs J'ai bu à leur inquiétude J'ai bu au feu des crépuscules Il fut un temps ou l'on immolait l'agneau Laissez aux fleurs leurs fragrances et leurs couleurs Le ciel se servira lui-même Aucun passeport ne devrait être payé Autrement que par le souvenir que l'on laisse L'éternité n'a d'autre prix que le non-oubli Ne me jetez pas de fleurs Ici-bas, aux matins secs et aux hivers J’ai bu ce que j'avais à boire Ici-bas, j'ai traversé l'espérance des printemps.
Si d'aventure j'ai blessé, froissé, déçu Pardonnez Je partirai sans oublier vos douleurs J'irai mettant un nom sur vos visages Je croquerai le mérité et l'immérité Comme les fruits d'un même arbre Je partirai avec ma besace de passé Je partirai sans crainte.
Un jour je partirai Je sais qu'il me faudra partir.
Petit flocon de neige
milliards d'atomes aux architectures d’étoiles
sous des cieux étincelants,
trilliards de brillances en ce firmament
où mes rêves se diluent,
Voie Lactée, ma mère originelle
éblouissante beauté, immense et minuscule
dans le vide sidéral des multitudes galactiques,
je vous regarde,
moi le fils de poussière,
égaré dans ces dimensions enchevêtrées
où des myriades d'astres palpitent.
Je vous regarde,
dans l'aurore des systèmes cosmiques
irradiant la musique du Big-bang et l'enfance des jours.
Je vous regarde,
moi l'enfant de larmes, de sel et d’eau,
fils d'une constellation cellulaire qui porte mon nom,
moi qui, des dimensions de l'infime, mesure l’infini,
moi qui, parmi vous pour un temps,
traverse ces espaces interplanétaires
où la matrice de l'infiniment petit fait ma substance.
Je vous regarde,
dans la nuée des assemblages infinis
du Mystère qui emplit la Question.
Je vous regarde,
moi l'enfant d'une supplique quémandant de savoir :
- Qui, de ce corps, Énigme dans cette matière subliminale,
dépasse toute chose et toute conception ?
Je vous regarde,
et me demande si j’existe
ou si je ne suis que le fruit de Votre imagination ?
Les Éditions Chemins de Plume sont heureuses d'annoncer que leur auteur Ile Eniger voit son magnifique livre d'artiste "Peu de Chose" publié par Le Libre Feuille avec encres et gaufrages de Michel Boucaut, avoir remporté la haute distinction de l’appel aux éditeurs de livres d’artistes pour un concours destiné à la reliure.
"Peu de chose" a donc été accueilli au sein de l’école des AAAV (Atelier d’arts appliqués du Vésinet) pour être l’objet du concours de reliure adressé à tous les maîtres-relieurs et dont le résultat sera publié du 18 au 20 juin 2021.
Ci-dessous, le beau travail d'un des relieurs participant au concours : Laurence Larrieu.
Ci-dessous, publication initiale originale du livre d'artiste : "Peu de chose" - Textes de Ile Eniger - Encres et gaufrages de Michel Boucaut aux Éditions Le Libre Feuille.
C'est l'heure du chat,
la lune gravit des silences de griffes,
sur l'ombre des jongleurs, la fête foraine ouvre le ciel et la Question,
le torse d'un enfant joyeux déploie un rire grésillant dans une mer de nuages,
"Sois sage petit père", disait sa mère.
Le clown se souvient,
ardoise en main,
il fait la somme des espérances, le décompte des douleurs.
À l'encre rouge,
il sigle au bas d'une page
le solde des illusions.
C'est la rencontre du présent et du jour qui le rattrape,
est-ce l'Heure ?
Des cargaisons de clameurs naviguent dans le ciel,
les martinets se sont égarés,
l'orgue du lointain joue un air de barbarie.
Grain de poussière dans l'infini du temps,
je Te guette
Tu es partout,
immense comme le silence et le Mystère.
Et Toi, en quoi crois-Tu
si l'espoir est une croyance aussi étroite que la vie,
aussi vraie que le mensonge a toujours taille d'apparence ?
De mon plus cher neurone,
je scrute à l'intérieur des choses
dans les revers du costume des mots,
dans les poches secrètes du verbe,
dans le frisson des questions
Et les silences de l'insavoir,
y es-Tu ?
Je navigue dans l'échoppe de mondes en partance,
traverse l'écorce de mémoires qui griffent mes printemps,
Tu m'attends, dis-Tu,
Et moi, incrédule, je Te crois !
À partir pour partir,
même si je n'ai pas fini de rire ni d'aimer,
cartes en main,
je préfère partir sans jamais avoir fini d'espérer et rêver,
partir en sachant ce qui me mènera à Toi
Et y aller après avoir anéanti
jusqu'au souvenir des conseils nécrophages
que clament les "sois sage" et les tombereaux de "fais pas ci, fais pas ça".
Je veux partir d'avoir trop aimé,
d'avoir croqué à l'amour étoilé Et au plaisir enfantin des carrés de chocolat noir
et de caramels mous.
Je ne partirai pas sans mon content de plaisir et de joie,
pas avant d'avoir écrit une dernière page sculptée comme un cantique,
pas avant m'être gavé de bouffées de ciel.
Je veux mourir de joie et de tendresse,
brader la tristesse,
acheter la rue de la paix et la gare Montparnasse
Au Monopoly de la vie
je veux jouer à "va et aime".
Face au miroir
j'ai enlevé mon nez rouge, gratté la peinture
et arraché le rire,
tout maquillage est inutile,
je sais qui je suis.
Je veux un dernier tour de manège,
avant d'aller revoir mes chats.
L'enfance court comme un serpent d'herbe et d'eau, sans passeport, sans passe-mots, sans maux de passe, sans passe-douleur. Pas de frontières. Elle chante les Marseillaise d'un exil triomphant.
Je peuple la terre, je campe dans les jardins d'âme où la beauté cherche son camp. Je fais triste au pays d'homme quand la souffrance fait ses provisions d'arbres, de pluies acides, d'enfants de la faim, de bombes, de bêtise, et se gave de la sueur des pauvres. Je voyage, je passe entre les heures, entre le passé et la timidité du bonheur, je ne vieillis pas, je fane comme une herbe sauvage que l'eau de l'espoir cesse d'arroser.
Je cueille des cernes sur les grimaces du corps, je ne sais où je suis, je vis ou meurs dans cette foire au temps à vivre où les jours, les heures, m'épuisent, et les années s'effacent sur des calendriers en détresse. Mon cœur bat tambour, je t'aime avec des yeux affamés et, quand je dis cela, c'est de la Vie, écrite avec un V cathédrale dont je parle, comme je parle aux oiseaux, aux rêves et aux promesses qu'elle enferme. J'aimerais lui donner des ailes à offrir aux enfants de demain, les protéger des fous de dieu, comme il faut protéger la vie, la terre et le ciel de la folie des hommes. J'écoute, respire et cueille des prières d'alouettes, je ne voudrais pas fermer boutique avant d'être certain que mes enfants apprendront la paix et le rire et l'enseigneront à ceux qui viennent. J'écoute, plus haut que les murs à meurtrières où gémissent des folies endimanchées et des lucidités d'oiseaux seuls. Leurs cris dessinent le ciel, se faufilent entre les doigts des nuages, entre la fourche, la faucille, et les dents de la Mort. J'y ai perdu ma langue, usé tant de cris à dire. J'ai peur.
Quand le feu assiège le silence, la rumeur s'ébroue comme une ombre verdâtre. Mains plaquées sur mes deux oreilles, je ne veux plus écouter le bruissement des nuées de pensées incendiaires qui s'évadent des multitudes gémissantes. Je ne veux plus savoir les cauchemars des verbes tétanisés au fouet de la bienséance. J'irai sans passeport, tête en l'air, et murmurant des noms oubliés dans le vide sidéral.
Je taille au-delà de la faille du désir et celle des possibles, entre le brouillard des origines et cette racine première d'une mer éteinte où se perd ma première larme. Dans une mémoire saline, je Te cherche dans l'ombre des rues de Tolède à celles de Tétouan. Je chercherai le Juste jusqu'à ma mort. Je marcherai jusqu'à ma dernière bataille en pensant à vous, vivant dans l'ébène et l'ocre des peaux parmi les couteaux et les haines du sud, jusqu'à ce que nos yeux broutent la poussière pour en faire du silence.
Je suis un gravier qui chante et danse dans l'arithmétique des temps passés, un rebut d'oubli qui cabre le présent. Je suis ce cri que l'on ne connaît pas et qui suit la courbe des millénaires. Appelle-moi "oiseau-myosotis", laisse-moi barrir dans la douleur des éléphants et dans la cartographie des conquérants qui rougissent les mers de sang, et la mémoire des hommes, celle du goéland, celle de la savane. Je suis l'enfant d'Hiroshima qui dort près des enfants d'Anne Franck. Je suis ceux qui ne viendront plus. Tant de portes se sont fermées que les enfants, foulant les traces de leurs parents, n'ouvriront jamais. Les maisons de l'enfance entassent nos rires derrière des portes fermées.
Je n'ai de domaine nulle part, clef au cœur, j'attends la nuit et les passe-verrous qui ouvriront ma maison d'autre rive. L'insolite appel des clairs-de-nuit du subconscient, les reste-là, les reviens-nous, clament les vestiges d'un passé interdit. Il y a tant de regards que l'on jette aux orties quand on retient la main qui se tend, tant de crimes semés, quand l'on ne conjugue plus le verbe aimer. Je veux récolter des mots d'enfants, des joies d'écureuil et des galops de gazelles, en mettre sur les chemins, bâtir des passerelles.
Je veux que chacun sache la couleur du verre et de l'eau quand un homme a soif, que chacun sache la lumière que libère chaque don de soi, chaque promesse tenue. Je veux voir des pelouses de pivoines et des fleurs que l'on ne piétine pas, des coquelicots que l'on ne coupe pas. Je veux que chacun se nourrisse de "La centaine d'amour" de Pablo Neruda, que chacun, même en imagination, adopte un arbre, un enfant, un oiseau, un carré de terre, et qu'il s'en sente responsable. Je veux que l'on parle aux vagues, à la mer et aux poissons, avec l'amour que devraient avoir ceux qui s'en nourrissent, et ne plus jamais voir d'oiseaux englués dans le mazout.
J'aimerais serrer un arbre dans mes bras, lui demander de me consoler de mes peurs et lui demander pardon, apprendre à préférer une confiance fragile au soupçon et à la défiance. J'aimerais défier la nuit pour acquérir des étoiles et savoir que si la lune nous fait crédit c'est qu'elle risque sa lumière pour éclairer le chemin. L'existence ne se nourrit pas de misère. L'Obscur demande la lumière pour grandir l'Amour.
Ce soir, il est tard, j'attends le dernier courrier du futur, je suis las des noms effacés sur le calendrier des amours égarées.
Revenez, revenez, revenez, je ne vous oublie pas, je n'oublie rien, je n'oublie pas.
Déjà, j'ai cueilli trop de cernes sur les grimaces de mon corps, j'attends le grand sourire.
/image%2F0689629%2F20210630%2Fob_b4f25f_img-20210628-140630.jpg)
/image%2F0689629%2F20210630%2Fob_1d5af6_fiche-repas.jpg)
/image%2F0689629%2F20210630%2Fob_ac240a_plateau-repas.jpg)
/image%2F0689629%2F20210626%2Fob_8a91d8_plamiers-bulle.jpg)
/image%2F0689629%2F20210626%2Fob_3b7bbf_oeil-de-linfini-bis-jaune-jms.jpg)
/image%2F0689629%2F20210614%2Fob_08a5b5_oeil-de-l-infini-jms.jpg)
/image%2F0675688%2F20210611%2Fob_b088cc_image-0555499-20210611-ob-69fec8-conco.png)
/image%2F0675688%2F20210611%2Fob_3ddb1a_image-0555499-20210611-ob-4038a3-peu-d.jpg)
/image%2F0675688%2F20210611%2Fob_712c4a_peu-de-chose-2258-copie.JPG)
/image%2F0689629%2F20210605%2Fob_dad046_l-oiseau-nuage-a-v-isage-bis-trait-po.jpg)